Ощущение, как будто последние три года небрежно смяли в один большой комок и запихнули мне в горло. Глотай, чего ты.
Как прессованная хлебная мякоть, уже засаленная и грязная снаружи. Слишком большая, встала поперек.
И ведь не начнешь ее разбирать и разделять: ничего не выйдет. Все только раскрошится, распадется кусками.
Может где-то внутри остались спрятанные жемчужины (тоже серые и круглые, но отдают перламутром и не растекаются слизью, если сожмешь ладонь), но как их найдешь в этом месиве; легче проглотить.

Как же три года могли так слипнуться? А если подумать, то не три, а восемь.