мне очень-очень класть на свободных художников, глубина внутреннего мира которых исчисляется световыми годами. я их вообще не считаю чем-то серьезным, приятным или интересным.
они все такие богемные, творчески дохуя, и еды им не нужно, и воды им не нужно. одежду ищут по секондам и винтажным помойкам. музыка их жена, холст их брат, жизнь для них есть только в творчестве.
ищем себя, грызем себя, лелеем свое хрупкое эго непризнанного певца песен, опередивших время и пространство.
в чем профит вообще. ваши мысли настолько ценны, что искупают безденежье и отсутствие налаженного социального взаимодействия? почему нельзя быть бунтарем, неповторимым и классным, и при этом вкусно есть, мягко спать, покупать себе дорогие игрушки, ходить к приличным людям в гости и слыть приятным во всех отношениях человеком.

а вдруг война, а вы без штанов.
что вообще за недальновидность, что за расточительный похуизм.
а как же желание прикрыть свою задницу, а как же приятное общество статистически нормальных людей.
что же там из вас такое прет, что его нельзя оставить для своего пользования и для других дружественных маргиналов
зачем же этому всему подчинять всю свою жизнь

не пробовали вести двойную, тройную игру
не пробовали разделять свое либидо и мортидо
свой инь и ян
свое творчество и свою жратву
прибыль и причуды
мысли и дела

раз уж из творчества вы себе ничего кроме больной головы сделать не в состоянии