Я вот читаю сейчас Атлант расправил плечи. И когда я начала, то не знала, что это популярная книга. Не знала, что ее обсуждают и разбирают. Не знала, что у автора есть глубокая личная неприязнь к идеалам социализма. Не знала, что "книга не несет никакой литературной и художественной ценности". А так еще не дошла до моментов, где "у него было сильное, мускулистое тело и пронзительные голубые глаза" и прочие ублядушки вроде странных имен и претенциозных фраз. Так вот, если бы всего этого не было, то я бы сейчас валялась мертвая в вагоне метро или на скамейке в парке или в маршрутке, потому что нельзя вынести такой концентрации четкой и обдуманной идеи, которая тебя задевает по живому. Вся остальная литература кажется просто манной кашей, размазанной по тарелке тонким слоем. Несет в себе идею, несомненно, но настолько это размазано, разбавленно и повисает, что десять раз успокоишься и переведешь дух, пока дочитаешь. А тут каждое слово как откровение, мать его. И если бы не все огрехи, то я бы давно умерла от передоза мысли такой прямоты и ясности. Даже если это самая худшая книга на свете, я счастлива, что нашла ее.

А еще нет в мире лучше напитка, чем ванильный ройбуш. Это мой второй пункт в списке околонаркотических зависимостей. Моя амброзия, мед Одина и вино Диониса в одной кружке.

Еще я разбираю личные дела фотокоров (и не только) Итар Тасса. Омг, сколько там историй, судеб. От уборщицы, сымитировавшей перелом руки, чтобы вытрясти деньги из начальства до наградных листов личного фотографа Брежнева. Фотограф Брежнева сидит в соседнем кабинете, я хожу к нему пить чай, когда надоест сидеть в своем отделе. Для такого любопытного до чужих жизней человека, как я, это просто сплошной праздник.