Про телевидение.
Я уже около года не смотрела новости. Все важные вещи появляются в новостных лентах, а об остальном пишут в блогах. А тут включила и подзависла. Очень виден прогресс. Гораздо качественнее стали делать. Правильные формулировки, грамотные ответы, монтаж, производящий нужное впечатление, расставлены все акценты. Удачные кадры, приятные лица. Даже идеологическая составляющая очень грамотно прописана. Впечатляет. Ощущение, что вышли на новый уровень. Или полуровня. Но все равно видно разницу. Это я про первый канал. На втором и остальных такая же параша, как и раньше.
Про бальзаков.
Они меня не принимают. Говорят, что я недостаточно умная, слишком поверхностная и излише легко все воспринимаю для Бальзака. Это трое из пяти в таком духе высказались, а остальные, видимо, вежливые. Еще доверия им не внушает моя способность дать активный отпор и начать качать права. И желание всем понравится и установить дружеские отношения. (На этом месте я почти начала про асцендент в весах, но сдержалась.) Все им, короче, не нравится. Ну, а мне доверия не внушают их познания в соционике, так что квиты.
Про литературу.
У меня произошла эволюция (или деградация) вкусов и я перешла от сюжета к форме текста. Замечу, что сюжет не равно идея, мысль, посыл. Именно любимый мной экшон, повороты сюжета, внезапные развязки, душераздирающие ситуации и пр., и пр. И тут меня накрыло. Буниным и Куприным в основном. Слегка садануло Островским. Я прямо упиваюсь их абсолютно идеальным умением передать реальность, в малейших оттенках. Через текст. Лучше, чем стихи, чем музыка, чем мысли. Просто концентрация эмоций. Еще ценно, что они не останавливаются на эмоциях к человеку, животным. А еще переходят к эмоциям, рождающимися от осознания реальности в целом, реальности конкретного момента, со всем, что его определило, и предчувствием того, что за ним последует. И окружающая природа, как продолжение человека, тоже вдохновляет. Эти тексты настолько выверены, настолько тонки, точны и удачны, что хочется продать душу, чтобы иметь возможность так писать. К стихам у меня такой жгучей, восхищенной зависти никогда не было, потому что они не настолько точны, а больше похожи на сумбурный комок. А здесь, что не слово, то скальпелем, скальпелем.